Goldene Kugeln auf warmen Ästen wiegen sich, eng an niedrigen Mauern geschmiegt. Finger schälen die dünne Haut…
Goldene Kugeln auf warmen Ästen wiegen sich, eng an niedrigen Mauern geschmiegt.
Finger schälen die dünne Haut, und Bernstein kristallin leuchtet darin.
Ein Kinderkorb bis zum Rand gefüllt, lachend: "Die Süße wandelt sich zu Frost!"
Erster, der den flüchtigen Hauch des Frühlings fängt, doch noch duftend von letztjähriger Ranke.