Wo Weiden die Wolken streifen hoch, und Blüten dem treibenden Mond zuseh'n. Des Reisenden Jahre, ein Saitenspi…
Wo Weiden die Wolken streifen hoch, und Blüten dem treibenden Mond zuseh'n.
Des Reisenden Jahre, ein Saitenspiel Klang, eine Reise, die allzu bald verblasst.