Une manche scintille de teintes vives. L'autre, simple lin, pure et légère. Pinceau en main, je lisse mes chev…
Une manche scintille de teintes vives. L'autre, simple lin, pure et légère.
Pinceau en main, je lisse mes cheveux de jais. Le vin humecte la pointe, laissant l'encre couler avec grâce.
Brumes et nuages rosés à perte de vue se fondent dans l'encre. Le vent balaie le parchemin, peignant le jianghu que nous imaginons.