Je quittai mon village jeune, mon cri balayé par le sable ; Je portais un arc gracieux, mais des flèches gross…
Je quittai mon village jeune, mon cri balayé par le sable ; Je portais un arc gracieux, mais des flèches grossières en main. Fier de mon bras, pourtant les traits étaient rares et tordus. La vantardise de la jeunesse défaite, ma visée ne fut jamais juste.