Quelques chaumières forment à elles seules un village, Avec le son des marteaux pilons, les portes restent clo…
Quelques chaumières forment à elles seules un village,
Avec le son des marteaux pilons, les portes restent closes à midi.
Le soleil hivernal plonge bas, voilé par la brume qui s'amasse ;
Partout où nous errons, se cache une utopie secrète.