L'encre se moud douce dans le ventre du lettré, la pensée sombre comme l'acier émousse le tranchant de la lame…
L'encre se moud douce dans le ventre du lettré, la pensée sombre comme l'acier émousse le tranchant de la lame. Les mots brûlent bas comme la braise, puis se déposent, en repos sur la page.