Текст
Свиток лежит раскрытым на столе, удерживаемый единственной нитью призрачного света. Под кистью начинает обретать форму легкая дымка.
Заблудшие души дрейфуют, словно семена на ветру. В чернилах, густых или бледных, все сущее становится сосновой сажей на странице.