Der Nordwind rollt die Banner; ferner Signalfeuerrauch verweilt noch. In der Nacht vor jenem Feldzug besucht…
Der Nordwind rollt die Banner; ferner Signalfeuerrauch verweilt noch.
In der Nacht vor jenem Feldzug besuchte Meister Guo Huailie Zhang Huaishens Zelt. Sie saßen schweigend, nur der Wüstenwind zwischen ihnen.
Gegen Mitternacht fragte Guo endlich: "Die Gefahr dieser Schlacht liegt nicht in der Stärke des Feindes, sondern in Einmischung des Hofes... Wenn du nicht zurückkehrst, was dann?"
"Krieger können Pflicht nicht ablehnen. Sterbe ich, hege keinen Hass, suche keine Rache, grabe nicht tiefer." Zhang Huaishen trank aus seinem Kürbis. "Jeder Soldat sollte dem Tod so begegnen – selbst wenn er durch andere Mittel fällt."
Jahrzehnte später haben Wind und Sand den Gedenkstein abgetragen, doch Liangzhous Schnee bleibt silbern. Der hundertjährige Guo Huailie hört denselben Wind wie in jener Nacht.
Sonne und Mond in einem Kürbis können mich begraben – warum grüne Hügel für Gebeine?
Plötzlich sah er jenen jugendlichen Reiter wieder, für immer in seiner Blüte.