Le vent du nord roule les bannières ; la fumée des feux de signalisation lointains persiste encore. La nuit …
Le vent du nord roule les bannières ; la fumée des feux de signalisation lointains persiste encore.
La nuit précédant cette campagne, le mentor Guo Huailie rendit visite à la tente de Zhang Huaishen. Ils restèrent assis en silence, seul le vent du désert entre eux.
Vers minuit, Guo finit par demander : "Le danger de cette bataille ne réside pas dans la force de l'ennemi, mais dans l’interférence de la cour... Si tu ne reviens pas, que faire alors ?"
"Les guerriers ne peuvent refuser leur devoir. Si je meurs, ne nourrissez aucune haine, ne cherchez pas à vous venger, ne creusez pas plus profond." Zhang Huaishen but à sa gourde. "Chaque soldat devrait affronter la mort ainsi—même s’il tombe par d’autres moyens."
Des décennies plus tard, le vent et le sable ont érodé la stèle, mais la neige de Liangzhou reste argentée. Guo Huailie, centenaire, entend le même vent que cette nuit-là.
Le soleil et la lune dans une gourde peuvent m’enterrer—pourquoi aurais-je besoin de collines verdoyantes pour mes os ?
Soudain, il revit ce jeune cavalier, éternellement dans la fleur de l’âge.