Goldene Kugeln auf warmen Ästen wiegen, eng an niedrigen Mauern geschmiegt. Finger schälen die dünne Haut, und…
Goldene Kugeln auf warmen Ästen wiegen, eng an niedrigen Mauern geschmiegt.
Finger schälen die dünne Haut, und Bernstein kristallin leuchtet darin.
Ein Kinderkorb randvoll gefüllt, lachend: „Die Süße wird zu Frost!“
Erster, der den flüchtigen Hauch des Frühlings fängt, doch duftend noch von letztjähriger Ranke.