Als er das nördliche Schlachtfeld erreichte, verfing sich der Nebel aus Blut und Tod im Wind in seiner Klinge.…
Als er das nördliche Schlachtfeld erreichte, verfing sich der Nebel aus Blut und Tod im Wind in seiner Klinge.
Er hatte den Tod gesehen: Tod durch Katastrophen, Tod im Krieg... Er war einfach... nicht bereit.
Er wollte nur diese letzte Anweisung hören: "Schnell..."
Schnell... was?
Er konnte nicht mehr hören; nur die Worte von vor langer Zeit hallten zurück:
Du Bengel!
Oh? Eine neue Bewegung? Komm, zeig sie mir!
Der Nördliche Schwur wird bald nach Norden marschieren. Ist jemand bereit, zum Pflüghügel zu gehen, um sie zu treffen? Was, bist du jetzt glücklich, Junge?
Das ist mein Sohn, Jiang Yan!
Schnell..., drängte der Wind erneut. Er schluckte die Vergangenheit hinunter und stieß sein Schwert nach vorn...
Die Klinge, die er kurz vor dem neuen Jahr erhalten hatte, geschmiedet von einem Meister auf Wang Qings Bitte hin, ein feines Schwert aus kalten, schimmernden Licht.