Sin saber dónde lloran las flautas de caña en el aire. Toda la noche, los soldados miran hacia casa, su patria…
Sin saber dónde lloran las flautas de caña en el aire. Toda la noche, los soldados miran hacia casa, su patria es su preocupación. Enredaderas marchitas, árboles viejos, muros rotos, solo perdura la melodía de la caña. Las glorias pasadas no dejan rastro, y nadie sabe cuántos huesos leales yacen enterrados bajo banderas harapientas.