Los eruditos se habían reunido frente a un puesto, intercambiando versos y escribiendo poemas. El aire olía a …
Los eruditos se habían reunido frente a un puesto, intercambiando versos y escribiendo poemas.
El aire olía a tinta. Un niño se abrió paso entre la multitud y se acercó al borde de la mesa. Incluso de puntillas, apenas lograba alcanzar el pincel.
"¿Qué tiene de divertido escribir poemas?" Se quedó allí razonando un rato, luego tomó el pincel y se puso a trabajar.
Cuando el niño se apartó, algunos adultos se inclinaron para echar un vistazo. No había ningún poema en el papel. Solo una carita redonda, dibujada con trazos audaces de tinta, sonriendo de oreja a oreja.
Por un momento, nadie dijo nada. Luego la risa se extendió, pasando por la multitud como una ondulación.