Des érudits s'étaient rassemblés devant un étal, échangeant des vers et composant des poèmes. L'air était impr…
Des érudits s'étaient rassemblés devant un étal, échangeant des vers et composant des poèmes.
L'air était imprégné d'encre. Un enfant se faufila à travers la foule et se glissa jusqu'au bord de la table. Même sur la pointe des pieds, il parvint tout juste à atteindre le pinceau.
"Qu'est-ce qui est si amusant dans l'écriture de poèmes ?" Il resta là, plongé dans une réflexion, puis saisit le pinceau et se mit au travail.
Lorsque l'enfant s'éloigna, quelques adultes se penchèrent pour jeter un coup d'œil. Il n'y avait pas de poème sur le papier. Juste un petit visage rond, dessiné avec des traits d'encre audacieux, souriant jusqu'aux oreilles.
Pendant un moment, personne ne dit mot. Puis les rires se propagèrent, traversant la foule comme une ondulation.