À la fin du couchant, sous un ciel baigné d'un or mourant, un #peintre$vagabond# se tient devant les portes de…
À la fin du couchant, sous un ciel baigné d'un or mourant, un #peintre$vagabond# se tient devant les portes de hang'an$Lune#. Les ombres gisent derrière lui, certaines piégées dans le désert, d'autres ensevelies sous la neige, d'autres encore tombées sous les flèches ou hurlant dans les flammes. Une main se pose sur le bronze froid, et la vérité s'impose sans merci. hang'an$Le foyer# n'est plus. Seules des cendres demeurent.
Derrière, le rêve et le vide. Devant... la même chose. La porte s'ouvre. Un pas en avant. hang'an$Le foyer# a brûlé, mais de ses ruines s'élève une lumière plus dure. Une clarté lunaire forgée dans les braises, ferme sous des pas résolus. #$$T(30) ne se laissera plus piéger par le passé. Plus de chaînes. Plus de murs. La douleur devient passage, et la lame qui ouvre le chemin suivant.#