La conscription vide chaque village, Les feux de signal couronnent chaque colline. La puanteur des cadavres em…
La conscription vide chaque village,
Les feux de signal couronnent chaque colline.
La puanteur des cadavres empoisonne les plantes,
Les rivières rougissent du sang versé.
Où reste une terre de paix ?
Comment osons-nous encore traîner ?