Текст
Кости, как сухие ветви, плоть, обратившаяся в пыль.
Дыхание сдавливает грудь, живот скручен клинком.
Разум блуждает в тумане, затылок пылает проклятым огнём —
Мышцы сорваны с каркаса, глаза погружены в трясину.
Когда Истинный Пульс светится, последний уголёк души,
Тот, кто не видит лица, встречает смертный декабрь.
Кто ещё узнаёт людей? Жди поворота времён —
Там, где дует победоносный ветер, горит последняя свеча.