Übermäßiges Talent nährt oft den Geist der Trägheit. Ye Zhuo hatte die Angewohnheit, die Augen zusammenzukneif…
Übermäßiges Talent nährt oft den Geist der Trägheit. Ye Zhuo hatte die Angewohnheit, die Augen zusammenzukneifen, wenn er lächelte, was ihm das Aussehen eines stets schläfrigen, listigen Fuchses verlieh.
Die anderen Jünger nannten ihn liebevoll "Ye den Halb-Unsterblichen". Doch dieser Spitzname entsprang keiner großen Ambition, das Universum zu formen. Er half seinen Gefährten einfach bei ihren alltäglichen Problemen: wie man sich aus einer erwischtem Schulschwänzerei herausredet, wie man die Rätsel löst, die der Meister hinterlassen hatte, oder welche Themen die Ältesten abfragen könnten.
Er schien stets gelassen. Mit nur ein paar beiläufigen Worten konnte er Probleme entwirren, die die jüngeren Jünger tagelang in Verwirrung gestürzt hatten, und die Kunst des Kraftsparens zur absoluten Perfektion erheben.
Was die komplizierten Künste seines Meisters über Federn und Uhrwerk betraf, hatte er sie längst gemeistert. Doch da sein Meister ihn nie drängte, sah er keinen Grund, damit zu prahlen, denn Angeberei würde nur zu weiteren Lektionen führen.
Alle Dinge in dieser Welt tragen ihre eigene Wahrheit in sich. Es ist nicht nötig, zu tief zu bohren; genug zu wissen, um durchzukommen, ist genug. Siebzig Prozent der im Berg verborgenen Weisheit zu begreifen, ist mehr als genug, um ein Leben lang zu bestehen.
Die größte Priorität in dieser Welt ist schließlich eine gute Nachtruhe. Unter Bergen und Bächen mit dem Titel "Halb-Unsterblicher" zu leben, ist sicherlich der Gipfel des Glücks!
Doch als sein Ältester Bruder kam, um ihm die Angelegenheiten der Sekte anzuvertrauen, spürte er eine Welle in den stillen Wassern. Sein Bruder war immer ein schlechter Lügner gewesen, und Ye Zhuo war nie ein einfacher Mann, den man täuschen konnte.
Sein Meister hatte ihn einst gewarnt: "Unter euch fünfen bist du der Anpassungsfähigste. Der Älteste ist übervoll mit Rechtschaffenheit, aber es fehlt ihm an Flexibilität. Du musst mir helfen, ein Auge auf ihn zu haben."
Am Ende hatte Ye Zhuo diese Worte wie den Wind an seinen Ohren vorbeiziehen lassen.
Fein. Vom Berg herabzusteigen bedeutet, in die Strömungen der Zeit gerissen zu werden.
Die Generäle hegen tiefen Argwohn, und alte Grollen sind versteinert. Fraktionen sind wie verdrehte Wurzeln miteinander verwoben, und die Ehrgeizigen lauern im Schatten. Ein solches Netz zu entwirren, ist wahrlich die lästigste Aufgabe unter dem Himmel!
Aber ohne mich bezweifle ich, dass irgendeiner von euch überhaupt anfangen könnte, dieses Chaos zu sortieren. Könntet ihr wirklich siegen? Nun gut. Ich schätze, ich kann ein bisschen mehr Mühsal ertragen.
"Wenn du beabsichtigst, vom Berg zu steigen und das gemeine Volk von Chu zu retten, zähle mich dazu."
Wie könnte ein "General" ohne seinen "Strategen" auf das Schlachtfeld marschieren? Ein bloßer Eintagsfliegen-Mann, der nach den Wolken greift.
Doch in dem Jahr, in dem sie den Berg verließen, waren die Regenfälle von Neiqiu viel zu kalt und viel zu lang.
Jener Halb-Unsterbliche fand keinen einzigen Moment der Ruhe. Er erschöpfte seinen Geist und schüttete jedes Quäntchen seines Wissens aus, doch am Ende konnte er die Wende für die Schwachen gegen die Starken nicht herbeiführen.
Die Zeit floss weiter, und die Welt veränderte sich. Jene Schlacht wurde nicht anders als unzählige vor ihr, verblasste im Rauch. Unzählige Namen wurden in der Erde begraben, als hätten sie nie geatmet. Von den "Fünf Wundern" des Berges wurde nicht mehr gesprochen, und ihre genialen Mechanismen blieben dem Staub unter den Kiefern überlassen.
Die historischen Chroniken, stumpf und unnachgiebig, verzeichnen es nur so:
"Der Khitan-General führte zehntausende Kavallerie zur Invasion der Grenzen und griff Neiqiu an. Nach fünf Tagen gelang es ihnen nicht, die Stadt einzunehmen, und sie erlitten schwere Verluste. Fünfhundert Garnisonssoldaten meuterten, öffneten die Tore für die Khitan-Truppen. Die Garnison wurde niedergemetzelt, und Raoyang fiel."
Die Geschichte ist ein harter, kalter Stein. Wie viele Motten müssen sich in die Flammen stürzen, nur um eine einzige Zeile zu ändern, die in ihn gemeißelt ist?