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Es war eine dunkle, stürmische Nacht. So sollte dieser Bericht eigentlich beginnen. Aber die Kaiserlichen A…

Es war eine dunkle, stürmische Nacht. So sollte dieser Bericht eigentlich beginnen. Aber die Kaiserlichen Archive haben eine stolze Tradition: Der Tagesdienst beginnt um Mittag und endet zur Shen-Stunde. Ich würde es nicht wagen, meine eigene Einrichtung mit solch haltloser Verleumdung zu beschmutzen. Also, um die Wahrheit zu sagen, es geschah an einem vollkommen angenehmen Nachmittag. Das Frühlingswetter war mild, ideal für ein Nickerchen. Jeder hatte einen guten Platz zum Dösen gefunden. Nur die Vögel riefen ab und zu im Hof. Dann, ganz plötzlich, fuhr ich auf dem überdachten Gang hoch. Die Sonne stand noch hoch, hatte sich noch nicht nach Westen geneigt, und der Hof war totenstill geworden. Ein Windstoß zog vorbei. Ich hörte jemanden rufen: „Diese Technik! Du gehörst zu den Tintengebundenen...“ Bambusblätter raunten. Eine andere Stimme antwortete mit einem hellen Lachen. „Ich habe die Halle verlassen. Ich bin nicht länger einer von euch. Ich kann nicht den Namen meines alten Meisters für mich beanspruchen.“ Die erste Stimme fuhr scharf dazwischen: „Warum mischst du dich dann in Jianghu-Angelegenheiten ein?“ Der andere lachte erneut. „Weil der Jianghu mir direkt vor die Füße gelaufen ist.“ Der Bambusvorhang bebte. Dann folgte eine lange Zeit der Stille. Ich zählte bis zwanzig, bevor ich es wagte, den Vorhang zu heben und einen Blick zu erhaschen. Zuerst war niemand da. Dann erhaschte mein Blick ihn. Sein blaugrünes Gewand hatte fast den gleichen Farbton wie der Bambus, so ähnlich, dass es schwer auszumachen war. Ein grünes Gewand. Das bedeutete... jemand von den Archiven? Raschelnd. Der Vorhang, den ich gehoben hatte, fiel von selbst. Ich hob ihn erneut, und er war verschwunden. Es blieb nichts zurück außer einer kühlen Brise und dem Bambus.