Träume kehren in die Hauptstadt zurück Die Klänge der Zither breiten sich in sanften Wellen über den See aus…
Träume kehren in die Hauptstadt zurück
Die Klänge der Zither breiten sich in sanften Wellen über den See aus, ein leiser Seufzer darüber, wie das Schicksal – nicht wir – unsere Begegnungen und Abschiede bestimmt. In der Hauptstadt sind die alten Bande tief, und durch jeden verweilenden Ton werden die Geschichten der Vergangenheit leise neu erzählt.
Jiang Yi, kaum zwanzig Jahre alt, ist bereits ein Virtuose auf unzähligen Instrumenten. Eigentlich könnte er arrogant sein – aber er ist es nicht. Für ihn ist Musik einfach eine weitere Sprache. Was Worte nicht vollständig ausdrücken können, tragen Melodien mit anmutiger Leichtigkeit. So verbringt er natürlich seine Tage in der Musik versunken, nur um allmählich zu erkennen, dass andere ihn als "musikalisches Wunderkind" betrachten. Doch diese Sprache, die er spricht, ist selten, ein Dialekt, den nur wenige kennen, und an den meisten Tagen fühlt sich Jiang Yi wie ein Wanderer, weit weg von zu Hause.
Deshalb war er aufrichtig erfreut, als Samtschatten ihn einlud, in der Festhalle aufzutreten und eine Nacht voller Musik zu genießen. Er wusste, dass Samtschatten eng mit dem Grace Pavilion verbunden war – einem Ort, der für seine meisterhaften Musiker und exquisiten Instrumente berühmt war – und so machte er sich ohne einen Moment zu zögern auf den Weg.
Es war ein perfekter Tag. Auf dem mit Blumen beladenen Boot, das sich der Festhalle näherte, konnte Jiang sich kaum zurückhalten; er stand am Bug, und in dem Moment, als sie das Ufer erreichten, sprang er vom Boot. In den Grace Pavilion geführt, hatte er noch niemanden erblickt, als der Klang einer Flöte seine Ohren erreichte.
Seine Sinne schärften sich, doch eine Last legte sich auf seine Brust. Der Ton der Flöte war kristallklar, die Technik makellos, und ihr Klang strahlend hell. Doch unter dieser leuchtenden Klarheit lag ein tiefer Kummer, ein verborgenes Leid. Jiang wusste nicht, wer der Spieler war oder welche Prüfungen er durchgemacht hatte, aber die Traurigkeit in dieser Musik berührte ihn zutiefst.
Er stand still hinter dem Flötisten und beobachtete schweigend, wie sich die Melodie entfaltete. Der Mann war schlank, doch der Atem hinter seiner Flöte erfüllte den Raum mit einer Kraft, die den Himmel zu durchdringen schien. Als der Flötist sich schließlich umdrehte und Jiang erblickte, erschrak er und fragte leise, wer der Neuankömmling sei.
Er hatte nur sagen wollen: "Ich bin Jiang Yi, eingeladen, in der Festhalle aufzutreten", doch die Worte blieben ihm im Halse stecken, fortgerissen von einer plötzlichen Woge der Emotion – wie die stille Aufregung eines Bootes, das sich dem Ufer nähert. Stattdessen eilte er zu einer nahen Zither und ließ seine Hände für ihn sprechen. Als die Melodie sich entfaltete, flocht sich der stille Schmerz, den er zuvor in der Flöte gehört hatte, natürlich in sein Spiel ein. Als die letzte Note verklang, hob er endlich den Kopf. Der Flötist saß bereits gegenüber ihm auf der Zitherbank und fragte: "Hat dieses Stück einen Namen?"
Jiang fand seine Stimme wieder. "Ich habe einfach gespielt, was mir in den Sinn kam."
"Da ist die zarte Sehnsucht eines Heimkehrers, der weite Atem von Bergen und Meeren; ein Hauch der Schönheit des mondbeschienenen Meeres und die Freiheit des Lebens, das durch unzählige Generationen fließt. Wie wäre es, wenn wir es 'Traum von Bergen und Meeren' nennen?"
Jiang überlegte und nickte dann. "Es ist ein schöner Name."
Der Mann fügte plötzlich hinzu: "Also, du bist Jiang Yi."
"Das bin ich. Und Sie, mein Herr?"
Er antwortete nicht. Er lächelte nur. "Ich habe dein Stück benannt. Solltest du nicht meins benennen?"
"Ich bin nicht gut im Benennen von Dingen. Ich bin überhaupt nicht gut mit Worten. Deshalb lasse ich die Musik sprechen."
"Ah. Und du sprichst sie gut." Der Flötist klopfte leicht auf die Hand, die Jiang noch auf den Saiten ruhen ließ.
"Meister, wie können Sie einen solch geehrten Gast so necken!" Eine lebhafte junge Stimme mischte sich ein. Ein Mädchen, noch mit einem Hauch jugendlicher Unschuld, betrat den Raum. "Meister Jiang, Sie sind im Nu verschwunden – ich sehe, Sie haben den Pavillonmeister ganz allein gefunden."
Jiang wurde plötzlich klar: "Das ist also der Meister des Grace Pavilion – kein Wunder, dass die Flöte so bezaubernd klang."
Der Meister lächelte: "Glaubst du, du stehst auf Augenhöhe mit mir, Meister Jiang?"
Jiang faltete schnell respektvoll die Hände: "Ganz und gar nicht, Meister Han."
"Bitte, keine solchen Formalitäten – nenn mich einfach Han Wei. Yuming, ist Meister Jiangs Unterkunft bereits arrangiert?"
"Alles erledigt", antwortete Ling Yuming und hob eine interessierte Braue. "Vorhin habe ich den Klang einer Zither unten gehört – kühn und frei, ganz anders als dein üblicher Stil. Also war das Meister Jiang? Wirklich exquisit."
Han lachte: "Implizierst du, mein Spiel sei geizig?"
Ling neckte sanft: "Bei weitem nicht so grandios wie das von Meister Jiang."
Jiang errötete und unterbrach hastig: "Sie schmeicheln mir zu sehr. Ich kenne einfach mehr Instrumente... Als junger Meister des Grace Pavilion übertrifft Meister Han mich bei weitem."
Ling seufzte lächelnd: "Hört euch das an – 'kennt einfach mehr Instrumente'. Es frustriert uns andere, wenn Genies so bescheiden sprechen."
Jiangs Augen weiteten sich, als er nervös mit den Händen wedelte: "Nein, nein, ganz und gar nicht! Fräulein, Ihre Finger sind lang und anmutig – perfekt zum Spielen. Sie könnten niemals gewöhnlich sein!"
Han lachte herzlich: "Meister Jiang mag viele Instrumente beherrschen, aber mit Worten ist er sicherlich schüchtern!"
Jiang nahm ihr Necken gelassen hin und lächelte sanft: "Dennoch ist es Ihre Flöte, Meister Han, die wirklich spricht – die Worte, die Musik nicht ausdrücken kann."
Han verstummte, ein nachdenklicher Ausdruck überzog sein Gesicht.
Ein zarter Blütenduft durchzog die Halle. Vor Jiangs Ankunft hatte Regen die Hauptstadt durchzogen. Nun, unter klarem Himmel und einer sanften Brise, die zwischen den hohen Gebäuden hindurchwehte, erfüllten die nachhallenden Klänge der Musik die Luft. In diesem Moment war das Versprechen der legendären "Zehn Balladen vom Perlenglanz-See" noch nicht gegeben; Han hatte sich noch nicht von der Welt zurückgezogen; Jiang war noch nicht in die Abgeschiedenheit gegangen; und Ling war weit entfernt von der wehmütigen Blumenbotin, die sie einmal werden sollte. Diese unvergleichlichen Melodien waren noch namenlose, spontane Kreationen, und die Schatten unvermeidlichen Verlusts und Kummers lauerten still, ihre Krallen noch verborgen.
Es war, in Wahrheit, ein perfekter Tag.