Rêves de retour à la capitale La musique de la cithare se répand sur le lac en vagues douces, un soupir disc…
Rêves de retour à la capitale
La musique de la cithare se répand sur le lac en vagues douces, un soupir discret sur la façon dont le destin—et non nous—décide de nos rencontres et de nos adieux. Dans la capitale, les liens anciens sont profonds, et à travers chaque note persistante, les histoires du passé sont doucement racontées à nouveau.
Jiang Yi, à peine vingt ans, est déjà un virtuose sur d'innombrables instruments. En toute logique, il pourrait être arrogant—mais il ne l'est pas. Pour lui, la musique est simplement un autre langage. Ce que les mots ne peuvent pleinement exprimer, les mélodies le portent avec une grâce aisée. Naturellement, il passe ses jours immergé dans la musique, ne réalisant que progressivement que les autres le considèrent comme un "prodige musical". Pourtant, ce langage qu'il parle est rare, un dialecte connu de peu, et la plupart du temps, Jiang Yi se sent comme un vagabond loin de chez lui.
C'est pourquoi, lorsque Ombre de Velours l'a invité à se produire à la Salle des Festivités et à profiter d'une soirée de musique, Jiang a été sincèrement ravi. Il savait qu'Ombre de Velours était étroitement liée au Pavillon de la Grâce—un lieu réputé pour ses musiciens magistraux et ses instruments exquis—et il s'y est rendu sans tarder.
C'était une journée parfaite. Sur le bateau chargé de fleurs approchant de la Salle des Festivités, Jiang pouvait à peine se contenir ; il se tenait à la proue, et au moment où ils ont atteint la rive, il a sauté du bateau. Guidé à l'intérieur du Pavillon de la Grâce, il n'avait même pas aperçu qui que ce soit avant que le son d'une flûte n'atteigne ses oreilles.
Ses sens s'aiguisèrent, mais un poids s'installa dans sa poitrine. Le ton de la flûte était cristallin, la technique impeccable, et son timbre brillamment radieux. Mais sous cette clarté éclatante persistait une profonde tristesse, une douleur cachée. Jiang ne savait pas qui était le joueur ni quelles épreuves il avait endurées, mais la tristesse de cette musique le toucha profondément.
Il se tint silencieusement derrière le flûtiste, regardant en silence la mélodie se déployer. L'homme était mince, mais le souffle derrière sa flûte remplissait la pièce d'une puissance qui semblait percer le ciel. Lorsque le flûtiste se retourna finalement et aperçut Jiang, il sursauta, demandant doucement qui était le nouveau venu.
Il avait seulement voulu dire : "Je suis Jiang Yi, invité à me produire à la Salle des Festivités", mais les mots restèrent coincés dans sa gorge, balayés par une soudaine vague d'émotion—comme le frisson discret d'un bateau approchant du rivage. À la place, il se précipita vers une cithare proche et laissa ses mains parler pour lui. Alors que la mélodie se déployait, la douleur silencieuse qu'il avait entendue dans cette flûte plus tôt se tissa naturellement dans son jeu. Lorsque la note finale s'évanouit, il leva enfin la tête. Le flûtiste était déjà assis en face de lui sur le banc de la cithare, demandant : "Cette pièce a-t-elle un nom ?"
Jiang retrouva sa voix. "J'ai simplement joué ce qui m'est venu."
"Il y a le désir délicat de quelqu'un qui rentre chez lui, le vaste souffle des montagnes et des mers ; une touche de beauté dans la mer au clair de lune, et la liberté de la vie qui coule à travers d'innombrables générations. Que pensez-vous de l'appeler 'Rêve des Montagnes et des Mers' ?"
Jiang y réfléchit puis hocha la tête. "C'est un beau nom."
L'homme ajouta soudain : "Alors, vous êtes Jiang Yi."
"Je le suis. Et vous, monsieur ?"
Il ne répondit pas. Il sourit seulement. "J'ai nommé votre pièce. Ne devriez-vous pas nommer la mienne ?"
"Je ne suis pas doué pour nommer les choses. Je ne suis pas doué avec les mots du tout. C'est pourquoi je laisse la musique parler."
"Ah. Et vous la parlez bien." Le flûtista tapota légèrement la main que Jiang gardait encore sur les cordes.
"Maître, comment pouvez-vous taquiner un invité d'honneur comme ça !" Une voix jeune et vive intervint. Une jeune fille, encore avec une touche d'innocence juvénile, entra dans la pièce. "Maître Jiang, vous avez disparu en un instant—je vois que vous avez trouvé le maître du pavillon tout seul."
Jiang réalisa soudain : "Alors c'est le maître du Pavillon de la Grâce—pas étonnant que la flûte ait sonné si captivante."
Le maître sourit : "Pensez-vous être sur un pied d'égalité avec moi, Maître Jiang ?"
Jiang joignit rapidement les mains respectueusement : "Loin de là, Maître Han."
"S'il vous plaît, pas besoin de formalités—appelez-moi simplement Han Wei. Yuming, le logement de Maître Jiang a-t-il été arrangé ?"
"Tout est pris en charge", répondit Ling Yuming, levant un sourcil intrigué. "Plus tôt, j'ai entendu le son d'une cithare en bas—audacieux et libre, assez différent de votre style habituel. C'était donc Maître Jiang ? Vraiment exquis."
Han rit : "Suggérez-vous que mon jeu est avare ?"
Ling taquina doucement : "Pas aussi grandiose que celui de Maître Jiang."
Rougissant, Jiang s'empressa d'intervenir : "Vous me flattez trop. Je connais simplement plus d'instruments... En tant que jeune maître du Pavillon de la Grâce, Maître Han me surpasse de loin."
Ling soupira avec un sourire : "Écoutez ça—'juste connaître plus d'instruments'. Entendre des génies parler si modestement peut frustrer le reste d'entre nous."
Les yeux de Jiang s'écarquillèrent alors qu'il agitait nerveusement les mains : "Non, non, pas du tout ! Mademoiselle, vos doigts sont longs et gracieux—parfaits pour jouer. Vous ne pourriez jamais être ordinaire !"
Han rit de bon cœur : "Maître Jiang maîtrise peut-être de nombreux instruments, mais il est bien timide avec ses mots !"
Prenant leurs taquineries avec philosophie, Jiang sourit doucement : "Pourtant, c'est votre flûte, Maître Han, qui parle vraiment—les mots que la musique ne peut exprimer."
Han resta silencieux, une expression pensive traversant son visage.
Un délicat parfum floral flotta dans la salle. Avant l'arrivée de Jiang, la pluie avait balayé la capitale. Maintenant, sous un ciel clair et une brise douce tissée entre les hauts bâtiments, les échos persistants de la musique remplissaient l'air. À ce moment, la promesse des légendaires "Dix Ballades du Lac Pearlglow" n'avait pas encore été faite ; Han ne s'était pas encore retiré du monde ; Jiang ne s'était pas encore retiré dans la solitude ; et Ling était loin d'être la Messagère des Fleurs nostalgique qu'elle deviendrait. Ces mélodies inégalées étaient encore sans nom, des créations spontanées, et les ombres d'une perte et d'une tristesse inévitables se cachaient tranquillement, leurs griffes encore dissimulées.
C'était, en vérité, une journée parfaite.