Zhang Erpu observa a Yin Song alejarse y suspira en silencio. Li Baiyuan se frota la nariz. "La familia Yin p…
Zhang Erpu observa a Yin Song alejarse y suspira en silencio.
Li Baiyuan se frota la nariz. "La familia Yin perdió a su hijo joven, y ahora él mismo está gravemente enfermo."
"Escuché que la gente de Chu usa pimienta de Sichuan en la cocina principalmente para ofrecerla a algún dios-brujo antes de morir, con la esperanza de ser llevado al cielo." Zhang Erpu, bien viajado, conoce estas costumbres.
"Entonces, ese hermano suyo..." Mayila frunce el ceño con preocupación.
"No te preocupes." Li Baiyuan niega con la cabeza, limpiando grasa de la estufa. "El viejo Yin cumple su palabra. Además, le di algo más."
"Vamos, pongámonos a trabajar. ¡Vegetales calientes! ¡Cuidado!"
Yin Song regresó a casa y abrió la bolsa de tela. Además de un paquete de pimienta de Sichuan, encontró varias bolsas de mijo, algunas verduras y frutas, y... ¿un paquete cuidadosamente envuelto de semillas de pimienta?
No recordaba cómo comió esa comida. Las lágrimas empaparon el arroz de mijo, la pimienta de Sichuan en la parte superior humeaba fragante por el calor.
Sacó con cuidado una maceta seca, reflexionando sobre la mejor manera de plantar estas semillas.
Después de jugar con ellas por mucho tiempo, Yin Song se rascó la cabeza.
Olvídalo. Le preguntaré a Li cuando devuelva el recipiente de comida mañana.
"Hermano Li, ¿solo le diste las semillas así?" Mayila preguntó casualmente mientras limpiaba los tazones.
"Un puñado de semillas es suficiente para que encuentre un oficio."
"Igual que nosotros."
"Sí. Igual que nosotros."
Los dioses y budas no descienden para salvar a los sufrientes, pero pequeños actos de bondad pueden ahuyentar el frío.