Felt abre os olhos com preguiça e desloca o traseiro com relutância evidente. O lado leste da praça do Salão …
Felt abre os olhos com preguiça e desloca o traseiro com relutância evidente.
O lado leste da praça do Salão Chongde é seu canto favorito. No inverno, ele pega o sol quente da tarde ali.
Antes que perceba, o sol já escorregou para o outro lado. Felt segue o calor e se deita novamente.
A cada poucos dias, este local fica animado por um tempo. Quando isso acontece, Felt se esconde nos arbustos e observa pessoas em vestes de cores diferentes entrarem e saírem em fluxo.
Alguns passos são leves, como se um vento pudesse levantá-los para o céu.
Outros arrastam-se com suspiros pesados, a respiração como lodo assentando em água parada.
Às vezes, alguém para na frente de Felt, se inclina, tira um bolo de carne de uma manga e o esfarela no chão.
Está frio, mas ainda cheira bem.
A pessoa que o alimenta vem a cada poucos dias. E Felt se acostumou a vagar por ali depois de tomar sol para olhar ao redor do salão.
Algumas vozes familiares sempre o chamam.
"Seu pelo é tão macio, como feltro. Tão quente."
"Felt, venha aqui!"
Cada vez que saem do salão, chamam por Felt com um senso visível de alívio e colocam comida no chão.
"A presença imperial é intimidadora. Conseguir passar hoje sem um erro já é uma bênção."
Uma mão acaricia a cabeça de Felt, grata por mais um dia ter passado inteiro. Felt responde com um único miau.
As pessoas vêm e vão.
Felt só se importa se o céu permanece limpo hoje.