Текст
В восемнадцать лет, если бы кто-то сказал Цю Юэхаю, что он станет героическим мечником, защищающим свой дом и страну, юноша лишь небрежно выплюнул бы соломинку изо рта и отмахнулся: «Иди обманывай кого-нибудь другого».
Он представлял свою жизнь по-разному: может, станет самым быстрым бегуном в мире, мелким вором, крадущим золото на шумных рынках, или ленивым рыбаком, ловящим одну рыбу в день — лишь бы хватило на еду. В любом случае, он останется маленьким, заурядным, ничем не примечательным. В конце концов, у него не было выдающихся навыков боевых искусств — только быстрые ноги. Это же не книга историй. Откуда у обычных людей взяться легендам? «Просто живи своей жизнью», — думал он.
Но годы спустя он понял, что жизнь — не то, что можно просто «прожить хорошо», если захотеть. Налетчики, ворвавшиеся в его дом, грабя и поджигая, не слушали его мольб. «Прошу, я не хочу ни во что вмешиваться — просто оставьте меня в покое!» Кем он себя возомнил? Боевые кони ржали, их железные копыта крушили доспехи солдат и крыши домов простых людей.
Он похоронил несъеденную рыбу рядом с теми, кто навеки закрыл глаза, схватил последнее длинное копьё в деревне, кивнул человеку по имени Ле Янь и вместе с ним ушёл вдаль.
Там, в Изумрудных Дебрях, их уже ждали: высокие и низкие, старые и молодые, мастера теневого театра и седобородые старцы.
«Эй, я Цю Юэхай. С сегодняшнего дня можете считать меня своим».