Sein Maisbrot wurde immer gestohlen, jedes Mal die Hälfte. Er sagte nie ein Wort. Er hielt einfach die verblie…
Sein Maisbrot wurde immer gestohlen, jedes Mal die Hälfte. Er sagte nie ein Wort. Er hielt einfach die verbliebene Hälfte, rannte in eine entfernte Ecke und stopfte sie sich in den Mund. Wenn er schneller aß, blieb nichts mehr zum Stehlen übrig.
Er hörte sie hinter seinem Rücken lachen und sagen, er sei nutzlos, zu nichts gut außer davonzulaufen. Er wagte nicht, zurückzuschlagen. Schließlich konnte selbst ein halbes Maisbrot am Leben halten. Und wenn man leben konnte, was war dann der Sinn zu kämpfen?
Also nannten sie ihn einen Feigling. Einen weichbauchigen Feigling.
Jemand wie er hätte nicht in der Armee landen sollen.
Als sein Schwert das erste Mal in die Brust eines Mannes eindrang, sah er diese Augen voller Hass. Die Tränen kamen schneller als das Blut. Seine Hände zitterten so sehr, als er das Ohr des Mannes absägte. Der Schnitt war gezackt, ungleichmäßig.
Als er ins Lager zurückkehrte,
"Hey, der da auf dem Bett, ist der tot oder was? Bewegt sich schon ewig nicht mehr."
"Erstes Mal, dass er Blut sieht. Wetten, er hat sich vor Angst in die Hose gemacht. Wenn ich je eine Medaille bekomme, gehe ich nach Hause. Auf keinen Fall bleibe ich hier."
"Nicht jeder hier ist wie wir. Dieser General Wang Qings Adoptivsohn, der hat Glück. Muss nicht am Rande des Messers leben."
"War früher auch ein Niemand, habe ich gehört. Jetzt protzt er nur noch mit Wein, macht jeden Tag Ärger. Niemand traut sich, ihn aufzuhalten."
"Hey! Bist du tot oder was? Heilige Scheiße! Er ist einfach ohne ein Wort aufgesessen. Wie heißt du? Hey, bist du taub? Ich habe gefragt, wie heißt du? Wie alt bist du?"
"...Dreizehn. Er—He Ran."
"Tss. So ein vornehmer Name. Deine Eltern müssen Gelehrte sein oder so!"
"Ich habe keine Eltern."
"Verdammt. Jemand hat dir trotzdem einen richtigen Namen gegeben? Das ist selten."
Er antwortete nicht. Leckte sich nur die Lippen und murmelte,
"Ja... jemand hat es getan. Der General."
Er hörte sie schnauben.
"Der General? Was, träumst du jetzt? In welchem schlammigen Fleck Erde hast du diesen Grashüpfer von einem General gesehen—Hey?! Du wagst es, mich zu schlagen?"
"...Ein General ist ein General."
Der spöttische Soldat blickte auf und sah ein Paar Augen, wahnsinnig und entschlossen. Für einen Moment zuckte er zurück.
"...Psycho. Ich lege mich nicht mit einem Verrückten an."