Gemeinsam in einem Boot Die Nacht war tief, doch der Göttliche Handwerk Pavillon blieb hell erleuchtet. "Äl…
Gemeinsam in einem Boot
Die Nacht war tief, doch der Göttliche Handwerk Pavillon blieb hell erleuchtet.
"Älterer Bruder Zou, immer noch hier? Du solltest etwas Ruhe finden", rief ein vorbeigehender jüngerer Schüler besorgt.
"Er überarbeitet noch seine Abhandlung – lass uns ihn nicht stören", flüsterte ein anderer leise.
"Älterer Bruder Zou, ich gehe jetzt. Ich habe den Schlüssel dort gelassen, wo ich ihn immer lasse. Vergiss nicht abzuschließen."
Zou lächelte warm als Antwort.
Zou ist nicht der Oberschüler des Mohistenhügels. Tatsächlich ist er nicht einmal ein Kernjünger, nur ein gewöhnlicher äußerer Schüler. Dennoch, wann immer Sein Name fällt, sprechen alle, von den Ältesten bis zu Da Hei, voller Hochachtung von ihm.
Der Grund war einfach: er behandelte jeden mit aufrichtiger Freundlichkeit. Egal welche Bitte, wenn jemand seine Hilfe suchte, gab Zou sein Bestes – nie zögerlich, nie wies er jemanden ab.
Aber selbst ein Mann wie er hatte jemanden, von dem er siebzehn Jahre lang entfremdet war.
Obwohl es zu stark wäre, es Hass zu nennen – Yang sprach nie über Zou, und die beiden mieden sich stillschweigend, wenn der Zufall sie einander gegenüberstellen könnte.
Was niemand wusste, war, dass Yang, der sorglose Geschichtenerzähler, und Zou, der am meisten bewunderte ältere Bruder unter den äußeren Schülern, einst untrennbare Freunde gewesen waren.
Vor siebzehn Jahren hatte der Pfirsichhain an den funkelnden Wassern der Jadewolke noch nicht zu dem üppigen Blütenmeer geblüht, das er heute ist.
Im frühen Frühling streckten sich die Pfirsichzweige sanft über das Wasser, ihre zarten rosa Knospen wie verstreutes Rouge auf lebhaft grüner Seide.
Der sechzehnjährige Zou ging tiefer in den Wald, eine abgenutzte Buchtasche über der Schulter, seine Schuhe feucht vom Morgentau, der das Gras unter seinen Füßen küsste. Plötzlich trieb eine klare, melodische Stimme von oben herab:
"Der Ostwind weckt den Pfirsichblütenregen,
Der helle Mond erleuchtet die jadegrünen Wellen."
Er hielt inne, hob seinen Blick und erspähte einen schlanken Jugendlichen, der in den Ästen eines Pfirsichbaums saß. Sein verblasstes blaues Hemd war dünn und an den Ärmeln ausgefranst, und er hielt eine vergilbte Schriftrolle mit Gedichten umklammert. Als er Zou erblickte, lächelte der Junge und hob die Schriftrolle. "Gefällt mir auch Gedichte?"
Zou verbeugte sich höflich, im Begriff, sich vorzustellen. "Ich bin Zou Yizhou…"
Doch als er sich vorbeugte, stieß ein kleines Wildschwein seine Schnauze aus der Tasche. Mit seinen hellen Augen blinzelnd, befreite sich das kleine Wesen unbeholfen und flitzte in den Wald davon.
Der Junge brach in Gelächter aus. "Hahaha! Wer versteckt ein Wildschwein in seiner Buchtasche statt Bücher? Wirklich einzigartig!"
Sein Lachen hallte durch den Hain, der Junge sprang anmutig herab und erwiderte Zous Verbeugung mit einem verspielten Grinsen. Als er Tintenflecken an seinen Fingerspitzen bemerkte, wischte er sie beiläufig am Saum seines Gewandes ab. "Ich bin Yang Qianyan. Habe nur ein paar verirrte Gedichtzeilen zusammengewürfelt. Sieht aus, als hätte ich sowohl dich als auch deinen Schweinefreund zum Narren gemacht."
Zou beobachtete, wie das Wildschwein im Unterholz verschwand, dann warf er einen Blick zurück zu Yang, der immer noch kicherte. Er beeilte sich zu erklären: "Ich habe es nur in die Tasche gesteckt, damit es nicht wild umherrennt…" Er musste ebenfalls lachen – der Gedanke an eine Buchtasche, die zum Schweinestall wurde, war absurd und bezaubernd.
Als das Gelächter verebbte, klopfte Yang ihm mit aufrichtiger Wärme auf die Schulter. "Ob Bücher oder Eber, du bist der erste, von dem ich weiß, dass er ein Wildschwein in einer Tasche trägt." Er wedelte verspielt mit der Schriftrolle. "Diese Zeilen, die ich gerade las, sind noch nicht fertig. Du scheinst ein Ohr für Gedichte zu haben – möchtest du mir helfen, sie zu verfeinern?"
Seit tausend Jahren schätzten die Schüler des Mohistenhügels mechanisches Geschick über alles – Gedichte, Prosa und Gesang waren in Vergessenheit geraten. Aus diesem Grund verbanden sich die beiden jungen Männer sofort, als wären sie alte, wiedervereinte Freunde.
Zou gestand, dass ihm jedes echte Talent für Mechanik fehlte, aber er fand Freude daran, Geschichten über Legenden, seltsame Kreaturen und das Übernatürliche zu schreiben. Um dieses Geheimnis vor ihrem Meister zu bewahren, nahm er ein Pseudonym an. Dennoch wurde er erwischt und getadelt, weil er seine eigentlichen Pflichten vernachlässigte. Yang lachte und sagte: "Lustig genug, ich bin ein völliger Anfänger, was Mechanik betrifft, und nicht einmal der Meister wollte mich aufnehmen. Alles, was ich tue, ist bittere kleine Gedichte zu schreiben. Wenn du willst, kannst du meinen Namen für deine Geschichten verwenden – es macht mir nichts aus. Ich kann sogar Gedichte und Notizen dazu herstellen."
Als die Sonne nach Westen sank, wurde Zou unruhig – das kleine Wildschwein war noch nicht zurückgekehrt.
Yang nahm seine Hand und führte ihn zum Waldrand. "Mach dir keine Sorgen – ich habe es früher nach Süden wandern sehen. Dort gibt es frisches Gras; es ruht sich wahrscheinlich in der Nähe aus."
Tatsächlich fanden sie das Wildschwein zusammengerollt in einem Fleckchen warmer Sonne an einem Feldhügel, dösend mit Grashalmen im Maul. Zou hob das Wesen sanft auf, das leise schnüffelte und sich an seine Brust schmiegte. Yang beobachtete dies, lächelte und sagte: "Zou, ich glaube, deine erste Legenden-Geschichte sollte über dieses Wildschwein handeln."
Sie lachten gemeinsam, ihre Freude hallte durch den Hain.
Von jenem Tag an wurde der Pfirsichhain ihr kostbarer Rückzugsort.
Sie träumten von dem Tag, an dem der Berg wieder öffnen würde, wenn sie wie die großen Dichter alter Zeiten durch das Land reisen könnten – einer schrieb Verse, der andere verfasste Antworten.
Und sie gelobten, jenseits des Berges einen Buchladen zu eröffnen, einen Ort, an dem ihre Geschichten und Gedichte leben und atmen konnten, zusammen.
"Ich habe gehört, Kaifeng-Stadt ist der lebhafteste Ort hier in der Gegend", sagte Yang, während er das neueste Manuskript abschrieb. "Wenn die Zeit kommt, lass uns unseren Buchladen genau an der belebtesten Straßenecke eröffnen – und zwei Pfirsichbäume an der Tür pflanzen, solche, die wir den ganzen Weg aus den Bergen mitbringen." Ihre Geschichten waren bereits tief in den Bergen wild beliebt geworden.
Zou lächelte und nickte, dann schrieb er vier Zeichen auf das Papier: Qian Jin Bu Yi – "Unbezahlbar und Selten". "Das wird das Schild über unserem Laden sein."
Das "Qian" von Yang, das "Yi" von Zou.
Gemeinsam in einem Boot, unbezahlbar und selten.
Sie waren jung damals, glaubten, solche Tage würden sich für immer strecken – dass die Pfirsichblüten am kristallklaren Jadewolken-Tal im nächsten Frühling wieder blühen würden – dass sie unzählige Geschichten Seite an Seite teilen würden – dass das kleine Wildschwein eines Tages zu einem mächtigen Tier heranwachsen würde.
Das war der Frühling vor siebzehn Jahren.
Später fand man ein paar verwitterte, zerbrechliche Manuskripte, die in einer vergessenen Ecke des Göttlichen Handwerk Pavillons versteckt waren. Die Gedichte darin trugen den Namen Yang Qianyan, und zwischen den Seiten waren ein paar Borsten eines Ebers gepresst.
Ein Schüler hielt die Bücher und fragte: "Älterer Bruder Zou, wer genau ist dieser Yang Qianyan? Hast du ihn getroffen?"
"Das habe ich. Vor langer Zeit."