"Meldung! Hallenmeister, heute sind dreihundertzweiundsechzig zur Anwesenheitskontrolle erschienen. Drei wenig…
"Meldung! Hallenmeister, heute sind dreihundertzweiundsechzig zur Anwesenheitskontrolle erschienen. Drei weniger als gestern!"
"Meldung! Hallenmeister, wir haben noch zweiundsechzig Säcke Getreide übrig. Reicht für sechzehn weitere Tage!"
"Meldung!"
Feng Ruzhi blättert durch die Seiten vor sich und verweilt bei einem weiteren entmutigenden Brief. Er nickt nur; nicht weil es ihn nicht interessiert, sondern weil er sich an all das gewöhnt hat: erst die tägliche Flut schlechter Neuigkeiten, dann das Kochen über einem Lehmofen ohne Reis oder Mehl, und schließlich das Hinnehmen von allem, was die Welt ihm entgegenwirft, das Ertragen von Unglück als Routine.
Die Menschen, die am Gelben Fluss leben, scheinen geboren zu sein, um zu ertragen. Geboren, um sich zu beugen, damit die Seile tief in die Schultern schneiden, die sie tragen. Geboren, um der Erde zugewandt zu sein, damit ihre Rücken sich tief krümmen wie Klammern, die in den Damm geschlagen werden.
Aber es gibt Dinge, mit denen sie nie lernen zu leben: Ihre eigenen Schüsseln zu halten, während sie den Himmel um Regen anflehen. In den Fluss zu springen und zu erwarten, dass er die Schuld wegspült. Aufrecht zu stehen, nur damit die Welt ihnen das Rückgrat bricht. Jeder Akt der Ausdauer ist nur das Warten auf den Moment, in dem sie nicht mehr ertragen. Den Moment, in dem sie dem Himmel trotzen und sich weigern zu knien.
"Meldung! Hallenmeister! Es gibt Neuigkeiten von der Baima-Station. Boss Feng kommt zurück!"
"... Verstanden."