Der Nordwind rollt die Banner; ferner Rauch von Signalfeuern hängt noch in der Luft. In der Nacht vor jenem …
Der Nordwind rollt die Banner; ferner Rauch von Signalfeuern hängt noch in der Luft.
In der Nacht vor jenem Feldzug besuchte Meister Guo Huailie Zhang Huaishens Zelt. Sie saßen schweigend, nur der Wüstenwind zwischen ihnen.
Gegen Mitternacht fragte Guo schließlich: "Die Gefahr dieser Schlacht liegt nicht in der Stärke des Feindes, sondern in der Einmischung des Hofes... Wenn du nicht zurückkehrst, was dann?"
"Krieger können ihre Pflicht nicht ablehnen. Wenn ich sterbe, hege keinen Hass, suche keine Rache, grabe nicht tiefer." Zhang Huaishen trank aus seinem Kürbisgefäß. "Jeder Soldat sollte dem Tod so begegnen – selbst wenn er durch andere Mittel fällt."
Jahrzehnte später haben Wind und Sand den Gedenkstein abgetragen, doch Liangzhous Schnee bleibt silbern. Der hundertjährige Guo Huailie hört denselben Wind wie in jener Nacht.
Sonne und Mond in einem Kürbis können mich begraben – warum braucht es grüne Hügel für Gebeine?
Plötzlich sah er jenen jugendlichen Reiter wieder, für immer in seiner Blüte.