Meng Kuans Weinbeutel hing einst an seiner Hüfte, mal leer, mal voll. Er dachte einst, nur durch das Hinunters…
Meng Kuans Weinbeutel hing einst an seiner Hüfte, mal leer, mal voll.
Er dachte einst, nur durch das Hinunterschlucken von Starkem Gebräu könnten seine Ohren Frieden finden; andernfalls würden die Trommeln, die Hufe, die verblassenden Rufe und die durchdringenden Schreie ihn wie eine Flut ertränken.
Doch kein Wein der Welt konnte solchen Lärm stoppen. Wer sagt, der Tod sei ein Finaler Abschied? Solange er lebte, lebten auch sie. Er trug ihre Namen, lebte für sie alle.
Bis der allerletzte Tropfen verschwunden war.
Er hielt den leeren Beutel an sein Ohr und lauschte dem Wind, der durch die Öffnung heulte, genau wie die Hörner von einst.
Diesem Klang folgten die Namen, die aus seiner Kehle krochen: die Namen seiner gefallenen Brüder.
Er starrte auf die fernen Signalfeuer, stand lange Zeit still und band dann den leeren Beutel wieder an seine Hüfte.
Es war Zeit, zurückzukehren.
Lass ihre Namen nicht im Stich.
Er ritt nach Norden, sein alter Name erwachte mit dem Staub der Hufe seines Pferdes.