Los eruditos se habían reunido frente a un puesto, intercambiando versos y escribiendo poemas. El aire olía a …
Los eruditos se habían reunido frente a un puesto, intercambiando versos y escribiendo poemas.
El aire olía a tinta. Un niño se abrió paso entre la multitud y se acercó al borde de la mesa. Incluso de puntillas, apenas alcanzaba el pincel.
"¿Qué tiene de divertido escribir poemas?" Permaneció allí un momento, razonando, luego tomó el pincel y se puso a trabajar.
Cuando el niño se apartó, algunos adultos se inclinaron para echar un vistazo. En el papel no había ningún poema. Solo una carita redonda, dibujada con trazos de tinta audaces, sonriendo de oreja a oreja.
Por un momento, nadie dijo nada. Luego, la risa se extendió, pasando por la multitud como una ondulación.