Des lettrés s'étaient rassemblés devant un étal, échangeant des vers et composant des poèmes. L'air sentait l'…
Des lettrés s'étaient rassemblés devant un étal, échangeant des vers et composant des poèmes.
L'air sentait l'encre. Un enfant se fraya un chemin à travers la foule et se faufila jusqu'au bord de la table. Même sur la pointe des pieds, il pouvait à peine atteindre le pinceau.
"Qu'est-ce qui est si amusant à écrire des poèmes ?" Il resta là à réfléchir un moment, puis saisit le pinceau et se mit au travail.
Quand l'enfant s'écarta, quelques adultes se penchèrent pour regarder. Il n'y avait pas de poème sur le papier. Juste un petit visage rond, dessiné en traits d'encre audacieux, souriant jusqu'aux oreilles.
Un instant, personne ne dit mot. Puis les rires se propagèrent, traversant la foule comme une ondulation.