Os estudiosos se reuniram diante de uma barraca, trocando versos e escrevendo poesias. O ar cheirava a tinta. …
Os estudiosos se reuniram diante de uma barraca, trocando versos e escrevendo poesias.
O ar cheirava a tinta. Uma criança se abriu caminho pela multidão e se espremeu até a borda da mesa. Mesmo na ponta dos pés, era apenas o suficiente para alcançar o pincel.
"O que há de tão divertido em escrever poemas?" Ele ficou ali pensando por um tempo, depois pegou o pincel e pôs-se a trabalhar.
Quando a criança se afastou, alguns dos adultos se inclinaram para dar uma olhada. Não havia nenhum poema no papel. Apenas um rostinho redondo, desenhado com traços ousados de tinta, sorrindo de orelha a orelha.
Por um momento, ninguém disse nada. Então o riso se espalhou, passando pela multidão como uma ondulação.