Le garçon contempla l'escalier de mille marches enveloppé de fumée d'encens et frappa à nouveau son front déjà…
Le garçon contempla l'escalier de mille marches enveloppé de fumée d'encens et frappa à nouveau son front déjà rouge et enflé lourdement contre le sol.
Une grande peste avait frappé sa terre natale ; aucun médicament ne pouvait la guérir. Il avait parcouru cent lieues seul pour atteindre le temple taoïste le plus renommé, afin de mendier quelque chose – n'importe quoi – pour ses parents et ses aînés.
Eau talismanique, élixirs, parchemins de sorts... tout ce qui pouvait sauver des gens ferait l'affaire.
Se déplaçant sur des jambes depuis longtemps engourdies, serrant les dents, il s'inclinait à chaque pas. Ses larmes avaient séché, son sang avait formé des croûtes. Mais il ne pouvait s'arrêter. Il savait qu'au bout du long escalier se trouvait l'espoir qui pourrait sauver sa ville natale, même si cet espoir était un sur un million.
Pas après pas, le sun s'enfonça à l'ouest. Des hallucinations apparurent devant ses yeux ; les acouphènes dans ses oreilles transperçaient son esprit comme une lame aiguisée, réveillant l'agonie. Finalement, le garçon s'effondra sans force devant la porte de la montagne. Devant ses yeux, il ne restait plus qu'une lueur de lumière claire.
Un jeune acolyte du Palais de la Roue de Glace, bâillant, émergea de la porte et trouva le garçon inconscient venu chercher un remède.
Lorsque le garçon se réveilla, il était allongé dans une salle simple et propre.
Il reçut un nouveau nom et apprit la fin qu'il n'avait osé méditer – la peste avait été plus rapide que les jambes du garçon. Sa terre natale n'était plus, son peuple avait disparu.
Ce jour-là, la cloche du Palais de la Roue de Glace sonna avec une lourdeur inhabituelle. Les gémissements rauques du garçon étaient comme le cri d'un corbeau pleurant du sang dans le froid.