Le Fleuve Jaune se leva et effaça le monde de Yang Yishen en une seule nuit. Son étal à poisson, son gagne-pai…
Le Fleuve Jaune se leva et effaça le monde de Yang Yishen en une seule nuit.
Son étal à poisson, son gagne-pain, son passé — tout emporté comme s'ils n'avaient jamais existé. Sa plus jeune fille n'en sortit jamais. Le fleuve lui prit la main et ne la lâcha pas. Pas de cadavre. Pas de tombe. Pas même un lieu pour s'agenouiller et pleurer.
Il fut englouti par la marée de réfugiés, les jambes avançant tandis que son esprit traînait loin derrière. Il ne savait pas où menait la route. Il s'en moquait.
À un moment donné, il se joignit à une bande de réfugiés vêtus de haillons et de boue.
Ils lui dirent de les suivre, de continuer à avancer ensemble, vers une terre bénie protégée par une Déesse.
Ils disaient qu'elle guiderait les désespérés vers le Havre. Les inondations pouvaient submerger la terre, mais le Havre se trouvait dans les cieux, bien au-delà de la portée de l'eau.
Yang Yishen n'avait jamais cru aux dieux ou aux esprits. Mais quand il regarda dans leurs yeux, il vit une lumière fiévreuse, comme des gens fixant droit devant leur dernière issue.
N'ayant nulle part où aller, et plus rien à perdre, il endurcit son cœur. Si croire à ce mensonge le maintenait en vie, alors qu'il en soit ainsi. Et ainsi, il les suivit.