Un Peintre découvrit les lambeaux déchirés d'un ancien Parchemin, ses montagnes, cités et personnages si finem…
Un Peintre découvrit les lambeaux déchirés d'un ancien Parchemin, ses montagnes, cités et personnages si finement représentés qu'ils semblaient presque vivants. Il s'absorba dans sa copie, et avec le Temps, il commença à remarquer de faibles traces d'Encre apparaissant dans le Monde autour de lui, accompagnées de Voix murmurantes comme des acteurs récitant un texte.
Une nuit, à la lumière vacillante de sa Lampe à huile, il remarqua que l'Encre humide au bord du Parchemin s'était étendue au-delà du papier et suintait dans les murs de sa Salle. Saisi de Terreur, il prit son pinceau, le trempa et, d'une main tremblante, ajouta un seul trait dans un coin de ce qu'il considérait désormais comme sa Salle. Le Monde bascula. Les murs se ratatinèrent et se décollèrent comme du papier de Riz, révélant derrière eux le Parchemin lui-même et les baguettes de bois de sa Monture.
Ce n'est qu'alors qu'il comprit. Lui et tout ce qui l'entourait n'étaient que quelques gouttes d'Encre séchant sur une vaste peinture invisible. Une Voix venue d'au-delà de l'image, basse et égale, déclara : "Ce trait... était inutile." Sur ces mots, le Peintre et sa Salle furent effacés, ne laissant derrière eux qu'une petite tache d'Encre insignifiante sur l'ancien Parchemin.