Текст
Художник наткнулся на порванные остатки древнего свитка, где горы, города и фигуры были изображены так искусно, что казались почти живыми. Он погрузился в копирование, и спустя время начал замечать слабые следы чернил в окружающем мире, сопровождаемые голосами, шептавшими, словно актёры, читающие по роли.
Однажды ночью, при неровном свете масляной лампы, он заметил, что мокрые чернила на краю свитка вышли за пределы бумаги и просачиваются в стены его комнаты. Охваченный ужасом, он взял кисть, обмакнул её и дрожащей рукой добавил один мазок в угол того, что теперь считал своей комнатой. Мир дрогнул. Стены сморщились и отслоились, словно рисовая бумага, а за ними оказался сам свиток и деревянные стержни его крепления.
Только тогда он понял. Он и всё вокруг были лишь несколькими высыхающими каплями чернил на огромном, невидимом полотне. Из-за пределов картины раздался голос, тихий и ровный: «Этот мазок... был лишним». И с этими словами художник и его комната были стёрты, оставив после себя лишь небольшое, ничем не примечательное пятно чернил на древнем свитке.