Un pinceau, son encre depuis longtemps sèche, son manche poli par l'usage. Zhang Qiu y écrivit autrefois d'i…
Un pinceau, son encre depuis longtemps sèche, son manche poli par l'usage.
Zhang Qiu y écrivit autrefois d'innombrables poèmes, et des suppliques pour défendre l'honneur de son ami.
Il avait juré d'écrire sa biographie pour l'admiration de tous.
Mais au final, il ne put même composer un seul poème en son honneur.
Chu Xiu n'est plus — gémissant, vomissant du sang. Aujourd'hui, mon cœur ressemble celui d'un soldat tombé au combat.
Chagrin insoutenable, un air glacial étouffe tout appétit.