Os discípulos de Xuanyuan nunca mostravam seus verdadeiros rostos, mas Deng Yideng reconhecia esses poucos de …
Os discípulos de Xuanyuan nunca mostravam seus verdadeiros rostos, mas Deng Yideng reconhecia esses poucos de relance.
Bastava um chamado de "irmão" e eles se reuniam. Às vezes compartilhavam histórias, outras trocavam alguns golpes - qualquer coisa era melhor que apodrecer no portão.
Certa vez, sentados juntos, um deles soltou uma ideia repentina: e se abandonassem os trajes do culto e vagassem juntos pelo Jianghu? Não seria isso liberdade?
Outro imediatamente tapou sua boca. As regras eram inflexíveis aqui. Partir significava cortar o antídoto. Morte certa. Essas coisas não se dizem assim.
Um terceiro assentiu lentamente. Se algo assim fosse acontecer, exigiria um planejamento cuidadoso.
Deng Yideng olhou para os irmãos diante dele e, de repente, memórias de seus dias errantes voltaram em onda. Parecia uma vida passada.
Ele bateu na coxa: "Contem comigo".
Depois disso, não sabia dizer quando começou, mas de vez em quando faltava alguém no grupo.
Deng Yideng sabia exatamente o que significava.
No fim, os últimos dois bateram em seu ombro, pediram que ficasse de vigia e disseram que tentariam de novo.
Deng Yideng voltou ao seu posto no portão. Ele relaxava, cochilava e atirava pedras, mas se recusava a sair dali.
Está esperando seus irmãos voltarem para casa.