Nachdem sie ein halbes Leben lang gegangen ist, hat sie endlich das Ende ihrer Reise erreicht. Dieser Ort ist …
Nachdem sie ein halbes Leben lang gegangen ist, hat sie endlich das Ende ihrer Reise erreicht.
Dieser Ort ist still und leise, ähnlich wie jene treibende schwarze Truhe von vor langer Zeit, eingehüllt in das Halblicht der Dämmerung.
Sie schließt die Augen, und es ist, als könnte ihr ganzes Leben von ganz vorne beginnen.
Sie ist wieder jung, von ihrem Meister angewiesen, ihr Qi in der stillen Kammer zirkulieren zu lassen.
Mit geschlossenen Augen streckt sie ihre Ohren so weit sie können. Die Bäume sind erfüllt vom Zikadenlied. Älterer Bruder Zhang Wanshi schimpft wieder mit dem Meister. Und dieser Mann... das leise Rascheln umblätternder Seiten weht durch den Raum wie eine Sommerbrise durch Blätter.
Was liest er nur? Eine schmale kleine Broschüre, nur ein paar Dutzend Seiten, doch er kehrt immer wieder zu ihr zurück, als enthalte sie etwas Unerschöpfliches. Was hält ihn dort fest?
Sie kann nicht anders, sie regt leise ihr inneres Qi. Ihr Geist löst sich und schwebt zu seiner Seite, bemüht, einen Blick auf die Worte der Seite zu erhaschen, als ein scharfer Klopfen genau auf ihre Stirn landet.
"Bringe deinen Geist zur Ruhe, wenn du dein Qi lenken willst."
Seltsam. Wie hatte der Meister gewusst, dass ihre Gedanken wanderten?
Dieser eine Klopfen treibt ihre ausgestreckte Hand zurück und zieht ihr verirrtes Qi in die Gegenwart.
In der Tat... so viel Zeit ist vergangen. Die Unruhe ihrer jungen Jahre hat sich längst in die stillen Tiefen eines ruhigen Teichs gelegt. Der Lärm kollidierender Ideale ist verschwunden, zurück bleiben nur das kalte, stetige Drehen ineinandergreifender Zahnräder. Ihr Qi ist groß genug geworden, um die Deriviationsformation zu erwecken, doch sie kann nie zu jenem Sommernachmittag zurückkehren, der vom Klang der Zikaden erfüllt war.
Als der Formation-Drehpunkt sich in ihren Meridianen verankert und eine Qual bringt, die bis auf den Knochen nagt, wünscht sie sich vor allem, sich an einen bestimmten Duft zu erinnern.
Es war eine Winternacht in ihren frühen Jahren auf dem Mohistenhügel. Sie war auf dem Heimweg stehengeblieben, um ein Unrecht zu richten, und kam wieder einmal zu spät an, durchnässt bis auf die Haut und zitternd vor Kälte. Doch in dem Moment, als sie die Tür öffnete, überkam sie eine Süße wie von honiggetränkten Blumenkuchen. Was auch immer in den Kerzendocht gearbeitet worden war, es trug den Duft der Süßigkeiten, die sie am meisten liebte.
Auf dem Herd köchelte Brei. Älterer Bruder Zhang Wanshi saß vertieft in der Reparatur eines hölzernen Adlers. Der Meister war bereits eingeschlafen. Und dieser Mann hatte einfach, leise ein weiches Sitzkissen neben ihren gewohnten Platz gestellt.
Niemand rief ihren Namen. Doch in diesem warmen, honigsüßen Duft verstand sie plötzlich, was es bedeutete, ein Heim zu haben. So eine Wärme. Einmal hatte sie sich gewünscht, für immer darin zu bleiben.
Doch die Kriegsfeuer loderten wieder auf, und Flüchtlinge füllten weinend die Straßen. Mitten in den Kämpfen an der Front blickte sie zu Dörfern, in denen Kochrauch hätte zum Himmel kräuseln sollen, und fand nur schwelende Ruinen. Da kam es ihr: Die Zuflucht, die die Mohisten suchten, war einfach eine Welt, in der Tausende wie sie jeweils einen Faden Herdrauch haben könnten, dem sie entgegensehen, und ein Heim, in das sie zurückkehren konnten.
Und so wandte sie sich dem Sturm zu und ging hinaus über die Berge. Sie stürzte sich in das Studium der Formationen, in der Hoffnung, eines Tages das Wirken der ganzen Welt lesen und dem Reich dauerhaften Frieden bringen zu können.
Die Jahre vergingen. Hinterließ sie eine Spur gebrochener Versprechen, so roch sie nur selten wieder diesen süßen, warmen Duft von Kerzenrauch. Hin und wieder, wenn sie an einer einsamen Hütte in der Wildnis vorbeikam und ein schwaches Leuchten durch das Fenster sah, konnte sie nicht anders, als einen Moment stehen zu bleiben. Sie fragte sich, ob jemand dort drinnen auch müde und abgekämpft nach Hause kam und von der Wärme, die drinnen wartete, sanft gehalten wurde.
Wenn die Sorgen der Welt ein Ende haben, werde auch ich nach Hause gehen.
Langsam fiel ihr Herzschlag in den Rhythmus der drehenden Zahnräder, und der Duft, der einst auf sie gewartet hatte, wurde schwerer zu erinnern. Der Meister hatte gesagt: "Bringe deinen Geist zur Ruhe, um dein Qi zu lenken." Sie dachte, sie hätte es endlich gelernt.
Doch als jeder letzte Gedanke verstummte, war ein einzelner Vogelruf genug, um alles zurückfluten zu lassen: die alten Erinnerungen und diesen warmen, süßen Geruch.
...Warte. Warum ist er hier?
Vielleicht hatte sie nie aufgehört zu glauben, dass, wenn sie weiter und weiter nach vorne und oben ginge, sie eines Tages die Hand ausstrecken und den Mond vom Himmel nehmen würde. An jenem Tag würde er sich sicherlich durch die Menge bahnen und sie auf einen einzigen Blick finden. Dann, so tat, als bemerke er nicht, dass die Frau vor ihm eine gewohnheitsmäßige Versprechensbrecherin und Bringerin des Todes war, würde er einfach lächeln und sagen:
"Du bist zurück."
Im Duft von honiggetränkten Blumenkuchen las sie endlich die Seite, auf der er so lange verweilt hatte.