Drei Jahre lang hatte er die Rolle eines abgehärteten Gefangenen gespielt, Steine im Gefängnisbruch brechend. …
Drei Jahre lang hatte er die Rolle eines abgehärteten Gefangenen gespielt, Steine im Gefängnisbruch brechend.
Der alte Mann, der seine Gefangenschaft teilte, beobachtete ihn mit amüsiertem Blick. "Hattest du nie jemanden, der dir wichtig war? Jemanden, der dich wünschen ließ, die Zeit möge langsamer vergehen?"
Seine Schaufel zögerte mitten im Schlag. Ein flüchtiges Bild tauchte auf – eine Frau mit verbundenen Augen. Nur für einen Augenblick.
"Nein", antwortete er. "Nicht mit unerledigten Geschäften zur Hand."
"Dann ist die Zeit abgelaufen", sagte der alte Mann. "Du bist frei zu gehen. Wirst wohl begierig sein, dich deinen großen Angelegenheiten zu widmen."
Ein grunzendes Einverständnis. Keine Zeit für Abschiede. Er bestieg sein Pferd, ohne zurückzublicken.
Drei verschwendete Jahre. Seine Pläne konnten nicht länger warten.
Aber zuerst noch eine letzte Aufgabe.
Mit geübten Bewegungen reinigte er seine Klinge, wischte die noch warmen Augen ab und legte sie sorgfältig in die eiskalte Jadebox an seiner Brust.
Er erinnerte sich an ihr erstes Treffen am Grund des Sees vor drei Jahren.
Während er seine Bitte erklärte, hörte sie schweigend zu. Obwohl ihre Augen verbunden waren, schien ihr Blick ihn direkt zu durchdringen.
Ein einzelner, erschütternder Herzschlag.
Einen Moment lang hatte er vergessen, auf ihre Antwort zu warten. Nicht dass es wichtig gewesen wäre. Ihre Antwort war immer dieselbe.
Lange habe ich von der Mondgöttin gehört. Wirst du mir helfen, jemanden zu retten?
Ja.
Um diese Person zu retten... muss ich vielleicht viele andere töten. Gute Menschen.
Ja.
Die Mondgöttin ist wirklich wie gerüchtet... Welche Gegenleistung würdest du verlangen? Ein Paar Augen?
Ja.
Ihr Handel war besiegelt: Sie würde seine Aufgabe bewachen; er würde ihr neue Augen beschaffen.
Ein Jammer, dass er drei Jahre zu spät war. Er hoffte, sie würde es ihm nicht übelnehmen.
Als er endlich den Mondsee erreichte, waren seine Gewässer immer noch unglaublich klar. Plötzlich glättete er sein vom Wind zerzaustes Haar.
Zu rau. Zu windgegerbt.
Er war zu spät. Oder vielleicht war "zu spät" eine Untertreibung.
Drei Jahre.
Vor drei Jahren hatte er drei Tage auf sie gewartet. Aber sie, am Grund des Sees, hatte bis jetzt auf ihn gewartet.
Wie könnte eine solche Schuld jemals beglichen werden?
Doch er hatte versprochen. Er würde es zu Ende bringen. Selbst wenn, selbst wenn... Seine Hand zitterte leicht, als er schrieb:
Ich werde dir neue Augen geben.
Er unterschrieb mit Li Zhenzhen, die Lippen den Namen lautlos formend.
Ich werde dir neue Augen geben.
Als er die Tiefen verließ, warf er einen letzten Blick zurück.
Ein Jammer, ihr wiederhergestelltes Sehvermögen nie zu sehen. Ein Jammer, sein Spiegelbild nie in ihren Augen zu sehen.
Ein Jammer, dass wenn nur... Aber nein. "Wenn nur" änderte nichts.