Lian Daozi hatte einen Meisterzug, einen, der ihm mit neunundneunzig Prozent der weltlichen Angelegenheiten he…
Lian Daozi hatte einen Meisterzug, einen, der ihm mit neunundneunzig Prozent der weltlichen Angelegenheiten helfen konnte. Dieser Meisterzug bestand aus einem einzigen Wort: "Gut."
Vater, gut. Stiefmutter, gut. Jüngerer Bruder, gut. Umziehen, gut. Zimmer wechseln, gut. Kein Han-Chinesisch sprechen, auch gut. Die Hauskatze, die Ärger machte, war wirklich lästig, sie zu verlieren, war auch gut. Kleider mit Löchern, niemand, der sie flickte, einfach gut, man muss sowieso immer Kleider wechseln. Eine Mungobohnen-Pastete weniger in seiner Schale als sein Bruder, gut, er mochte Süßigkeiten sowieso nicht. Eine Stunde weniger Bücher lesen, um seinen Bruder von der Schule abzuholen, war einfach wunderbar, er wollte sowieso nicht diesen lästigen konfuzianischen Text mit dem Lehrer rezitieren. Jüngerer Bruder übernimmt das Winter-Sonnenwende-Ofenopfer und die Ahnenhallenverehrung... gut, wer morgens aufstehen will, kann aufstehen, er würde es sicher nicht tun. Nach genug "Guts" wurde seine Zustimmung zur täglichen Routine, so regelmäßig wie der Sonnenaufgang. Er hatte eine ziemlich schöne alte Pipa, die ihm sein Großvater geschenkt hatte. Er konnte keine vollständigen Melodien spielen, aber er hielt sie immer fest. Vielleicht waren die Wirbel zu fest oder zu alt, wenn er die Pipa hielt, knarrte sie manchmal und rief ihn, und er antwortete: "Gut, gut." Er und die Pipa verstanden sich gut, also war immer noch alles gut. Vater hatte einmal gesagt, es sei nicht gut, dass er ohne Haltung stand, schlampig war, gleichgültig, zu allem "gut" sagte, überhaupt nicht männlich. Er zuckte mit den Schultern, antwortete "Gut" und drehte sich weg.
Bis eines Tages er nach Hause kam und seine Pipa auf einen Händlerwagen laden sah. Er stürzte hin, riss die Pipa zurück, seine Lippen zitterten, er brachte kein Wort heraus. Sein jüngerer Bruder jedoch klatschte und jubelte, während seine Stiefmutter ihn drängte und sagte, er spiele sie sowieso nicht, sie würde nur zu Hause verrotten, wäre es nicht besser, etwas Silber dafür zu bekommen? Sein Vater, wie immer, runzelte wütend die Stirn, ohrfeigte ihn, sagte ihm, er solle sich jetzt gut ansehen und entweder die Pipa hinlegen oder das Haus verlassen.
Die Pipa, gekränkt, kuschelte sich in seine Arme, knarrte und beschwerte sich bei ihm. Herr Zustimmung, guter Herr Zustimmung, sag nicht dieses Wort...
Er blickte auf. Das Sonnenlicht blendete.
"Okay."