Las manos de Zhang A'man siempre habían temblado. De niño, no podía sostener las monedas que sus padres le dab…
Las manos de Zhang A'man siempre habían temblado.
De niño, no podía sostener las monedas que sus padres le daban, ni atrapar los dulces que sus amigos le lanzaban. Cualquier cosa que se colocaba en su palma inevitablemente se le escapaba y rodaba por el suelo.
La gente se reía. Zhang A'man se reía con ellos.
Luego la conoció a ella, y las risas cesaron. Por primera vez, odió su aflicción.
El ramo que le ofreció se deshizo a sus pies. Los pasteles de azúcar que llevaba se hicieron añicos junto con el tazón. Cristales de glaseado blanco salpicaron el dobladillo de su falda, y la vergüenza hizo que su temblor se descontrolara por completo.
En cambio, ella se rió. Con una suave risita, sacó un pequeño estuche de agujas. Con dedos esbeltos como jade, tomó unas cuantas agujas plateadas y le pidió que cerrara los ojos.
Las puntas de las agujas le pincharon la mano, leves, sin dolor. Un hormigueo cálido se extendió desde sus yemas de los dedos, hasta llegar a su pecho.
Cuando las agujas desaparecieron, ella ya se había alejado, dejando su tenue fragancia en el aire.
Parecía un sueño. Cuando despertó, sus manos estaban firmes.