Les mains de Zhang A'man avaient toujours tremblé. Enfant, il ne pouvait pas tenir les pièces que ses parents …
Les mains de Zhang A'man avaient toujours tremblé.
Enfant, il ne pouvait pas tenir les pièces que ses parents lui donnaient, ni attraper les friandises que ses amis lui lançaient. Tout ce qu'on plaçait dans sa paume finissait inévitablement par glisser et rouler par terre.
Les gens riaient. Zhang A'man riait avec eux.
Puis il l'a rencontrée, et les rires ont cessé. Pour la première fois, il a détesté son infirmité.
Le bouquet qu'il lui offrait s'est éparpillé à ses pieds. Les gâteaux sucrés qu'il portait se sont brisés avec le bol. Des éclats de glaçage blanc ont éclaboussé l'ourlet de sa robe, et la honte a fait trembler ses mains de manière incontrôlable.
Mais elle a ri. Avec un doux rire, elle a sorti une petite boîte à aiguilles. De ses doigts fins comme du jade, elle a tiré quelques aiguilles argentées et lui a dit de fermer les yeux.
Les pointes des aiguilles ont piqué sa main, légèrement, sans douleur. Une chaleur picotante s'est propagée depuis le bout de ses doigts, jusqu'à sa poitrine.
Quand les aiguilles ont disparu, elle s'était déjà éloignée, son léger parfum flottant encore dans l'air.
C'était comme un rêve. À son réveil, ses mains étaient stables.