La mayor parte del tiempo, Murong Yanzhao estaba confundido, pero en raros momentos de lucidez, figuras extrañ…
La mayor parte del tiempo, Murong Yanzhao estaba confundido, pero en raros momentos de lucidez, figuras extrañas parpadeaban ante sus ojos.
Un joven cabalgando libremente con viejos amigos, un soldado lleno de vigor, un general que había conquistado campos de batalla, un cortesano suplicando incansablemente, un viejo amigo persistente rogándole que se detuviera, y un pecador que había asesinado a un amigo.
Curiosamente, aunque vestían ropas diferentes y tenían expresiones distintas, cada rostro se veía sorprendentemente similar, inquietantemente familiar.
¿Quiénes eran? No podía recordar.
Finalmente, miró hacia abajo sus propias manos envejecidas y marchitas, ya no las de un general, ni las de un hombre en su plenitud.
Este era el él presente.
Aquellos eran los él del pasado.
Hizo sonar las cadenas en sus muñecas y tobillos. A veces, el áspero ruido desbloqueaba claridad. Otras veces, abría la puerta al delirio. ¿Por qué estaba aquí? Lo olvidaba, luego lo recordaba, mientras los fantasmas caminaban frente a él, hablando con su propia voz:
"No fuiste lo suficientemente leal ni un verdadero amigo, por eso caes en esto."
"No fuiste lo suficientemente valiente ni lo suficientemente temeroso, por eso cada paso fue un error."
"Si lo mataste, no deberías aferrarte a él, por eso tu enfermedad persiste."
"Si elegiste someterte a la corte Song, no deberías haber suplicado por tu amigo. Si elegiste a tu amigo, no deberías haberte sometido."
"Tú mismo te encadenaste aquí."
Reconoció la voz. ¡Así que este era su destino!
¡Él se había hecho esto a sí mismo!
Sentado en su silla de ruedas, las lágrimas caían de un cuerpo que una vez solo había derramado sangre en el campo de batalla.