A maior parte do tempo, Murong Yanzhao estava confuso, mas em raros momentos de clareza, figuras estranhas pis…
A maior parte do tempo, Murong Yanzhao estava confuso, mas em raros momentos de clareza, figuras estranhas piscavam diante de seus olhos.
Um jovem cavalgando livremente com velhos amigos, um soldado animado, um general que conquistou campos de batalha, um cortesão suplicando incansavelmente, um velho amigo persistente implorando para que parasse e um pecador que matou um amigo.
Estranhamente, embora vestissem roupas diferentes e tivessem expressões distintas, cada rosto parecia surpreendentemente igual, assustadoramente familiar.
Quem eram eles? Ele não conseguia lembrar.
Finalmente, ele olhou para suas próprias mãos envelhecidas e murchas, não mais as de um general, nem as de um homem em seu auge.
Este era o ele atual.
Aqueles eram os eus do passado.
Ele chacoalhou as correntes em seus pulsos e tornozelos. Às vezes, o som áspero desbloqueava clareza. Outras vezes, abria a porta para o delírio. Por que ele estava aqui? Ele esqueceu, então lembrou, enquanto os fantasmas passavam diante dele, falando com sua própria voz:
"Você não foi leal o suficiente nem um verdadeiro amigo, por isso caiu nisso."
"Você não foi corajoso o suficiente nem temeroso o suficiente, por isso cada passo foi um erro."
"Se você o matou, não deveria se apegar a ele, por isso sua doença persiste."
"Se você escolheu se submeter à corte Song, não deveria ter suplicado por seu amigo. Se escolheu seu amigo, não deveria ter se submetido."
"Você se acorrentou aqui."
Ele reconheceu a voz. Então este era o seu destino!
Ele tinha feito isso consigo mesmo!
Sentado em sua cadeira de rodas, lágrimas escorriam de um corpo que antes só derramara sangue no campo de batalha.