El día que He Ran estuvo más cerca del General Wang Qing fue cuando se conocieron. Un grupo de niños mendigos …
El día que He Ran estuvo más cerca del General Wang Qing fue cuando se conocieron. Un grupo de niños mendigos tropezó en el camino de la procesión del general, con caballos altos y relucientes.
En ese entonces, todos eran más o menos iguales. Uno podía ser medio cabeza más alto, otro había comido unos bocados extra de pan al vapor. Jiang Yan era solo uno más, un niño temperamental, quizás un poco más bajo que los demás.
Pero cuando Jiang Yan avanzó, agarrando su espada de madera, audaz y orgulloso, parecía el menos probable de sobrevivir en este mundo. Sin embargo, el general, sentado alto en su caballo, lo favoreció.
Años después, He Ran masticaría las palabras de Jiang Yan una y otra vez. En sueños, regresaba a ese día. Pero esta vez, era él quien avanzaba, decía esas palabras, se paraba frente a la multitud. Así, se habría convertido en el niño elegido por el general, en lugar de Jiang Yan, ¿no?
Habría estado al lado del general. Y a diferencia de Jiang Yan, no perseguiría gatos por el patio y volvería sucio. Sería el obediente. No bebería. No causaría problemas. No dejaría al general frunciendo el ceño ante constantes quejas, indefenso para defenderlo. Habría hecho mucho mejor que Jiang Yan. Lo sabía.
En el sueño, levantó la mirada y el general le sonreía, llamándolo por su nombre. Él sonrió instintivamente, a punto de responder...
La lluvia caía de los aleros y el sueño se rompió. Despertó, apoyado contra la pared de un templo en ruinas. El charco en el suelo reflejaba un rostro manchado de sangre.
Una espada larga en su mano, una que cortó una cabeza hoy. Un saco de arpillera a sus pies, con esa cabeza dentro. Miró fijamente la sangre secándose en la hoja. Sí... era uno de los hombres que mataron al general. Lo recordaba ahora.
Hace tres días, su general había muerto.
Se apoyó en su espada y salió. La lluvia seguía cayendo.
Dentro del templo en ruinas, la lluvia goteaba silenciosamente del techo. Cada gota de agua teñida de rojo salpicaba el suelo como lágrimas de la tierra.
Sabía que los sueños no podían cambiar el destino.
Simplemente no entendía por qué incluso el cielo, lleno de lluvia, se negaba a dejarle conservar un solo sueño intacto.