Le jour où He Ran fut le plus proche du Général Wang Qing fut celui de leur rencontre. Un groupe d'enfants men…
Le jour où He Ran fut le plus proche du Général Wang Qing fut celui de leur rencontre. Un groupe d'enfants mendiants trébucha sur le chemin du cortège du général, les chevaux imposants et étincelants.
À cette époque, ils se ressemblaient tous plus ou moins. L'un était peut-être plus grand d'une demi-tête, un autre avait eu quelques bouchées de pain vapeur en plus. Jiang Yan n'était qu'un parmi eux, un garçon au tempérament fougueux, peut-être un peu plus petit que les autres.
Mais lorsque Jiang Yan s'avança, serrant son épée de bois, audacieux et fier, il semblait le moins à même de survivre dans ce monde. Pourtant, le général, juché haut sur son cheval, le favorisa.
Des années plus tard, He Ran ruminait encore et encore les paroles de Jiang Yan. Dans ses rêves, il revenait à ce jour. Mais cette fois, c'était lui qui s'avançait, disait ces mots, se tenait devant la foule. Ainsi, il serait devenu le garçon choisi par le général, et non Jiang Yan, n'est-ce pas ?
Il aurait été aux côtés du général. Et contrairement à Jiang Yan, il n'aurait pas couru après les chats dans la cour pour revenir couvert de boue. Il aurait été l'obéissant. Il n'aurait pas bu. N'aurait pas causé de troubles. N'aurait pas laissé le général froncer les sourcils face aux plaintes constantes, impuissant à le défendre. Il aurait fait bien mieux que Jiang Yan. Il le savait.
Dans le rêve, il leva les yeux et le général lui souriait, appelant son nom. Il sourit en retour, instinctivement, sur le point de répondre...
La pluie tomba des gouttières, et le rêve se brisa. Il se réveilla, adossé au mur d'un temple en ruine. La flaque au sol reflétait un visage maculé de sang.
Une longue épée dans sa main, celle qui avait tranché une tête aujourd'hui. Un sac de jute à ses pieds, contenant cette tête. Il fixa stupidement le sang séchant sur la lame. Oui... c'était l'un des hommes qui avaient tué le général. Il s'en souvenait maintenant.
Il y a trois jours, son général était mort.
Il s'appuya sur son épée et sortit. La pluie tombait toujours.
À l'intérieur du temple en ruine, la pluie dégoulinait silencieusement du toit. Chaque goutte d'eau striée de rouge éclaboussant le sol comme des larmes de la terre.
Il savait que les rêves ne pouvaient changer le destin.
Il ne comprenait juste pas pourquoi, même le ciel, gorgé de pluie, refusait de lui laisser garder un seul rêve intact.