Han Tong saß allein in seinem Studierzimmer und verfasste eine Denkschrift, während seine Gedanken wirbelten. …
Han Tong saß allein in seinem Studierzimmer und verfasste eine Denkschrift, während seine Gedanken wirbelten. Der verstorbene Kaiser war fort, ein Kind saß nun auf dem Thron, und dunkle Gerüchte über den Kommandanten der Palastwache trieben durch Bianliang. Han Tong wollte sich nicht mit Klatsch befassen, doch ein halbes Leben im Befehl sagte ihm, dass die Stadt zu still war, und Stille bedeutete Gefahr.
Neben ihm stand eine halb geöffnete Holztruhe. Am Unterteil lag sein alter Kampfhelm.
Sein Sohn von einer Konkubine, Han Shouliang, war in die Hauptstadt zurückgekehrt. Er war aus Jiangnan zurückgeschlichen und hatte die Meisterschaft über den Anmut-Pavillon in der Festhalle übernommen. Obwohl sie in derselben Stadt waren, ging Han Tong nie dorthin. Er würde die Rolle seines Sohnes als verdeckter Agent nicht preisgeben, und die Han-Familie, aufgewachsen mit Bogen und Blut, hatte keinen Ort in Hallen der Musik und des Vergnügens.
Die Leute sagten, Meister Han sei ein Genie der Flöte und Zither. Han Tong schnaubte nur, wenn er es hörte. Doch spät in der Nacht blieb seine Hand manchmal inne, während er seine Rüstung polierte.
Vielleicht, wenn dieser böse Wind vorübergezogen war, wenn der Junge den Verstand hatte, lebendig und unversehrt nach Hause zu kommen... vielleicht würde Han Tong ihn eine dieser weichen, leichtfertigen Melodien spielen lassen. Nur eine.
"General! Dringender Brief!"
Der Ruf des Dieners zerriss die Stille. Han Tong nahm die Notiz, und sein Gesicht veränderte sich, als wäre er vom Donner getroffen. Er stieß den Tisch um, griff nach seiner Klinge und stürzte hinaus.
Er verließ den Ort zu schnell. Zu schnell, um seine Rüstung anzulegen, zu schnell, um die halb geöffnete Truhe zu seinen Füßen zu bemerken. Der Kampfhelm, der ihn durch Jahre des Blutvergießens begleitet hatte, wurde zurückgelassen und verpasste sein Finale.