Han Tong sentou-se sozinho em seu estudo, redigindo um memorial enquanto seus pensamentos se agitavam. O imper…
Han Tong sentou-se sozinho em seu estudo, redigindo um memorial enquanto seus pensamentos se agitavam. O imperador anterior havia partido, uma criança agora ocupava o trono, e rumores sombrios sobre o Comandante da Guarda do Palácio circulavam por Bianliang. Han Tong não desejava se deter em fofocas, mas uma vida inteira no comando lhe dizia que a cidade estava quieta demais, e quietude significava perigo.
Ao seu lado, um baú de madeira permanecia entreaberto. No fundo, repousava seu antigo elmo de batalha.
Seu filho, nascido de uma concubina, Han Shouliang, havia retornado à capital. Ele voltara discretamente de Jiangnan e se tornara mestre do Pavilhão da Graça no Salão da Festividade. Embora estivessem na mesma cidade, Han Tong nunca ia lá. Ele não exporia o papel de seu filho como agente secreto, e a família Han, criada com arcos e sangue, não tinha lugar em salões de música e prazer.
Diziam que o Mestre Han era um gênio da flauta e da cítara. Han Tong apenas resmungou ao ouvir isso. No entanto, tarde da noite, sua mão às vezes hesitava enquanto polia sua armadura.
Talvez, uma vez que este vento ruim passasse, se o garoto tivesse o bom senso de voltar para casa vivo e inteiro... talvez Han Tong pudesse permitir que ele tocasse uma daquelas melodias suaves e frívolas. Apenas uma.
"General! Carta urgente!"
O grito do servo rompeu o silêncio. Han Tong pegou o bilhete, e seu rosto mudou como se atingido por um trovão. Ele chutou a mesa, agarrou sua lâmina e saiu correndo.
Ele partiu rápido demais. Tão rápido que não vestiu sua armadura, tão rápido que não percebeu o baú entreaberto a seus pés. O elmo de batalha que o acompanhara em anos de derramamento de sangue foi deixado para trás, perdendo sua batalha final.