Zhang Cuo hatte Angst vor der Dunkelheit. Zumindest früher war das so gewesen. Dunkelheit war endlos, grenzenl…
Zhang Cuo hatte Angst vor der Dunkelheit. Zumindest früher war das so gewesen. Dunkelheit war endlos, grenzenlos. Sie verschlang alles und führte nirgendwohin. In der Dunkelheit war Klang das Einzige, was er noch wahrnehmen konnte. Das erschöpfte Atmen seines Vaters. Das Krachen der Tür, die eingetreten wurde. Die harten, fremden Rufe der Khitan-Soldaten. Das Aufeinandertreffen von Schwertern und Klingen. Heftige, verzweifelte Streitigkeiten. Dann eine lange, lange Stille. Und schließlich das dumpfe, schwere Geräusch von etwas, das zu Boden fiel.
Zhang Cuo hatte nichts verstanden, und doch begriff er in diesem Moment irgendwie alles. Er wusste, dass er rennen musste. Weg von dem anhaltenden Gemetzel, von der ewigen Dunkelheit, von allem. Er stolperte blind durch die Dunkelheit und brach sich zuerst das Bein. Dann kroch er auf Händen und Knien und schürfte sich die Handflächen auf. Schließlich zog er sich mit den Ellbogen Zentimeter für Zentimeter vorwärts. Er hörte eine Frauenstimme direkt vor sich, leise und undeutlich. Er roch den süßen, anhaltenden Duft von kandierten Weißdornbeeren. Und dahinter sah er das schwache, längst vergessene Leuchten des Lichts.
Dort stand eine Frau, gekleidet in Grün mit purpurnen Ärmeln. Sie legte ihr Schwert ab und kniete vor ihm nieder. Sie reichte ihm ein paar kleine, runde Heilkugeln. Zhang Cuo schluckte sie. Dann gab sie ihm den kandierten Weißdornspieß, der längst kalt geworden war.
"Manche Pfade", sagte sie, "musst du selbst gehen, bevor du sie verstehen kannst. A'Cuo, das ist die letzte Lektion, die dir dein Vater erteilt hat."
"Mein Name ist Zhu Yu", sagte sie, "und von nun an wirst du mit mir kommen."